Il est de ces soirs trop clairs pour être tristes Trop purs pour être sinistres Où le soleil réchauffe de ses rayons la peau Alors qu’il est descendu déjà bien bas. Il est de ces soirs trop rapidement venus Trop facilement achevés Sans comprendre pourquoi...

Des roses, des oranges, des rouges Des mauves, les phalanges ne bougent. D’où viennent-elles ? Vivent-elles encore ? Où vont-elles ? Est-ce cela la mort ? Ecartelées, désemparées Démantelées, démystifiées Les étoiles du ciel ont cela d’éternel Qu’elles...